jueves, 2 de agosto de 2007

PASAJERA EN TRANCE


_____Al final no fue tan difícil. Como si con un organito hubiese sacado la melodía de la situación. Borrar un poco la primera fecha y que la boletería se coma el resto. Subió al barco también un pibe desconocido. Absolutamente desamparado.
_____Zarpar y proyectar las nuevas dimensiones con largas caminatas por todo el barco. A lo sumo se cruzaron dos veces pero sólo en la primera lo notaron ambos. Después el fue hasta la zona de la piscina, buscó una silla plástica e improvisó una sala de lectura. Pero de alguna manera pensaba en ella. Ella se creía desafiante sobre todo luego del episodio del billete. En otra ocasión él hubiese querido procurar un acercamiento concreto, pero un poco por el cansancio de tortuga de haber arrastrado la mochila tantos días o quizás por un desinterés general que se propagaba llegando a envolver hasta lo más bello. Sin dramatismos, se dijo y avanzó en el capítulo. Ella buscó que ponerse. Llegarían a Patras por la mañana y estaba fresco.
_____Nadie los esperaba pero iban a Grecia con la convicción de un invitado a una boda. Esta actitud se la devolvían en silencio a ellos mismos quizá para conciliar el sueño con más suavidad. Ambos habían sacado pasaje sin reserva y por eso se encontraban en cubierta, al resguardo de los bancos. Pero no pudieron dormir como cantidad de pasajeros que se apostaban en la zona de las tragamonedas o los pasillos de borda para fumar o mirar el mar en plena noche. Este fue el segundo cruce que tuvieron.
_____Al parecer ella tenía problemas con su peso. Vestía un pantalón suelto tipo vietnamita de graciosos colores y una camisa negra algo abierta. Era rubia, cabellos larguísimos que llegaban hasta la cola. El viento de cubierta hacía flamear sus pantalones dejando adivinar su delgadez. Puso su cigarrillo al abrigo y se dio fuego. No había luna y el cielo parecía un efecto cínico del mar. El se acercó con una pausada serie de pasos.
_____Pensó una cosa cualquiera para decirle pero se quedó callado. Ella había sacado una carta de un sobre y quemado sus bordes con el fuego de su encendedor. Después volvió a meterla en el sobre cerrando con la lengua los bordes.
_____Ella era española, se llamaba Ana. Hablaron del barco, de la necesidad de ir a cualquier parte que no fuese el mundo de siempre. Pero Grecia es hermoso, había dicho él y ella que da lo mismo, que haya mar azul o casas blancas con gatos negros en los techos turquesas. Un tío radicado en la soledad de una islita y un scooter para comprar vino casero en la otra playa harían la diferencia. El sin el mismo rumbo predestinado pero igual de aislado al mundo conocido. En las cuatro horas de viaje que quedaban tomaron la mitad de la botella de vodka que ella tenía en su bolso, jugaron a las cartas e improvisaron unas camas para echar el sueño que les quedaba. Pero había tanto fresco cuando el sol despuntaba allí cruzando el Adriático que el se se levantó y comprobó que Ana tampoco dormía. Ana rió encendió uno de sus cigarros y dijo algo así como que ni el sueño la perdonaba. El se sentó en el piso, a la altura de la cama y en un silencio largo como un puente la besó. Sin tiempo para nuevas aproximaciones, se escuchó el movimiento de la tripulación iniciando las tareas del descenso al puerto. Poco después las cadenas enormes como una boa desenrollándose hasta el fondo del mar, un sonido imborrable para aquel beso salino. _____Pero "extrañar" debe ser otra cosa, pensó recordándola días más tardes en la comodidad de aquella casita con los pastos demasiado crecidos y las celosías de madera desvencijadas por el sol y la sal. La piel estaba ahora estirada y roja, los pies forrados por durezas y alguna astilla en la mano por haber atravesado el monte sólo para ver el atardecer sobre los olivares al otro lado de la isla.
_____Al lado de una minúscula iglesia ortodoxa compró un diario en inglés que leyó con un café-frappé entre las manos. La astillita seguía allí entre el anular y el mayor, casi un anillo, el podría haberla sacado pero… El diario decía que una chica había intentado suicidarse en la isla de Yos y estaba internada en grave estado. ¿Sería Ana? Terminó el café de un trago y salió sin pagar la cuenta dirección a la casa. En la casita nada era más absurdo que intentar hacer nada. No tenía hambre, se había levantado muy tarde y esa misma noche llegaría la pareja que ocuparía la habitación de adelante. Fue en bicicleta hasta el pueblo por entre callecitas de adoquines y flores de azar. El pueblo: un conjunto de casuchas de cal edificado en terrazas con escaleras como esculpidas en la piedra. En un café unos músicos callejeros tocaban la canción de Zorba el griego, y a él le dio la misma asquerosa impresión que cuando escuchaba en Paris un acordeón repetir ‘Bésame mucho’.
_____Entró en un cibercafé. No pudo confirmar la noticia del diario de esa mañana. Las escuetas ediciones de internet de los periódicos omiten ciertas noticias y esta no fue la excepción. Le envió un mail bastante automático pero por supuesto, teniendo cuidado de cualquier acercamiento a aquel hecho. Ese día lo pasó a la orilla del mar, la arena negra de origen volcánica debajo de su piel como un acercamiento intimo a la esencia de este planeta. El calor del astro lo quemaba y hundía en reflexiones de profundo convencimiento sobre la absurdidad de todo. Pensó en Diógenes y en Alejandro, pensó en ella hasta dormirse. Se despertó con las lentillas de contacto casi pegadas a los ojos, se levantó con los codos y mirando el agua a lo lejos como queriendo fugar en algún velero perdido horizontalmente, como queriendo llegar atrás en el tiempo hasta aquel barco, y a aquellos dedos delicados quemando los bordes de una carta. Se dijo que no podía ser la misma chica. Esa noche en su casa vio las estrellas mientras fumaba y leyó hasta el sueño.
______Despertó sin café en un sol fustigante. Cuando sacó su bicicleta del fondo de la casa, huyeron dos lagartijas al abrigo de una laja. Volvió hasta el cibercafé del día anterior, el mismo chico le dio la misma maquina y él de tan apurado que estaba marcó tres veces mal el código secreto de su mail. Respondió. Ella decía que estaba bien, que leía Rimbaud al borde del mar. El se alivió y sin notarlo tarareó Dancing to the end of love, tal vez pensando más en el libro que en la canción de Cohen. Que le habían propuesto un viaje en velero hasta otra isla y que ojalá se volvieran a ver. El contestó que si, que justamente había planeado ir a donde ella estaba ahora y que cómo podría localizarla entonces. Esperó durante dos días su respuesta y nada. Las otras dos personas que habían llegado a su casa le habían hablado de una excursión "sauvage" por un volcán o unas sierras, dos días de marcha entre arbustos con olivas y asnos. A él que el francés lo fastidiaba un poco, tomó no obstante la palabra “sauvage” como un botón y dio el enter a un poema que pensó en enviar a Ana. De tanto que jugueteó con la idea, casi estuvo a punto de enviarlo y sintió vértigo. A la chica ni la conocía y no podía embarcarse en semejante locura, que perdería la tranquilidad buscada en ése viaje. Pero estaba en Grecia, y además ¿quién necesariamente buscaba paz por allí? Se despidió de la pareja francesa y esta vez pagó el ticket y el barco lo dejó en Syros. Ni bien se instaló en la minúscula posada fue hasta el internet. Ana no volvió a responderle. Esta isla no le gustó. De tanto que había caminado después de tener esa noticia pensó que hacía demasiado calor allí y decidió sin falta tomarse el barco para Atenas. Le quedaban todas las ruinas, Sintagma y Delfos. Pero apenas si fue a la ciudadela de mármol en lo alto del monte. Le gustaron las fotos con tonos anaranjadas del cayente sol viejo que tomó del encolumnado femenino del Erecteon al lado del Partenón. Todos esos rostros de mujeres perfilados de la cariátides ocupaban, como había murmurado un guía por ahí, lo que era el viejo templo destruido por los persas en tiempo de Jerjes. Le quedaba una noche y enseguida se vinieron el barco de vuelta a Italia y el tren hasta Paris.
_____Ya en el barco corrigió el poema que había escrito que se llamaba ‘Terrazas griegas al mar’. Se tocó el encendedor en el bolsillo pensando en esa misma situación antes en los dedos de ella y encendió un cigarrillo. En una parte del barco había una mini discoteca y el merodeando por los pasillos como un personaje de una película dio con el sitio. Música trance y varios frikies con anteojos de sol negros en los rincones. Se movió entre ellos como si fuesen flores de plástico y se divirtió quizá por tanto cansancio, quizá por evitar repetirse a si mismo. Salió a cubierta un momento para ver el cielo y el mar nocturno. Una chica muy joven entró tímidamente al pequeño baile. Viendo las perspectivas del presente no le quedó más recurso que (inevitablemente) pensar en el principio de su viaje, en que el mundo al final debe ser (inevitablemente) como uno de ésos cartones plegados en dos con una mancha en el medio que dan los psicólogos y no significan nada.
_____La chica salió a cubierta para fumar un cigarrillo y le pidió fuego. El sacó una sonrisa diferente, le regaló su encendedor y sin timidez le confesó que acababa de dejar de fumar.

13 comentarios:

Anónimo dijo...

Tu historia me recuerda una noche de fiebre y zumo de naranja. Resbalando con los viejos zapatos en la nieve del Marais, sola y en pleno delirio, deseando encontarla.
Fue entonces cuando te conté que los habia visto en el puente, vestidos de negro, bajo un paragüas, diciéndose adios por primera vez.

Me gusto tanto como cuando te acuerdas del nombre que buscas.

Anónimo dijo...

Lo imprimi y me lo lleve a leer antes de dormir. Me gusto, segui bien la lectura. La descripcion del lugar esta buena. Pero me parecio como un fragmento de otro cuento...es como que no me quedo claro el OBJETIVO. Tomalo de quien viene, una investigadora a la que le dicen que escriba con OBJETIVOSSSS.
Vas a talleres literarios o no te gustan??
che, donde vas a pasar las fiestas de navidad?

fernando sdrigotti dijo...

Amigo. Desoiga las invitaciones a talleres literarios y pase las fiestas lejos de la agresividad patológicas de los tapones de Sidra. Tome "zumo" de naranja; mas no lo haga junto con café con leche, ya que no hay nada con virtudes más purgativas en el universo conocido. Quite la vista de esos amantes que se besan sobre puentes, ya demasiado explotada está esta imagen.

Siga tomando cruceros hasta que lo alcancen las sirenas. Desconfíe de los griegos, ya que éstos poco guardan del estirpe de Odiseo. Desconfíe de las griegas, ya que éstas mucho guardan del estirpe de las arpías (si lo prefiere, harpías).

Más que nada... Sólo escúcheme a mí...

Es bueno escribir sobre aquellos en tránsito. Yo a veces escribo sobre usted, porque me lo hago siempre en tránsito. Detesto pensarlo andando en bicicleta, eso sí. Pero no me haga caso que sufro terriblemente de esnobismo medular. Escriba sobre gente en tránsito, estos últimos nos lo merecemos...Quizás por no saber dónde estamos yendo. Porque no conocemos los OBJECTIVOS...

Señora Laura... El tema de los OBJECTIVOS es, yo diría, un serio problema de óptica... Y los que estamos en trance sufrimos de una gran miopía... Viviendo los momentos desde que el tren hace "chu" hasta que hace "clanc" con la incertidumbre de no poder ver por las ventanillas. Estar en trance es viajar en un tren con las ventanillas tapadas. Es por eso, creo, que nuestro amigo el Duque no sabe muy bien adónde va; es por eso que el cuento suena (se lee) fragmentario: es que realmente es un fragmento (la vida de los que están en trance carece de totalidad, está compuesta de fragmentos irreconciliables). ¿Me entiende?

Me gusto mucho este cuento Papillion y mucho monologar con usted, Doña Laura (aunque ande usted merodeando entre microscopios).

POr email te sugiero un par de cosas más. Un abrazo para todos los invitados a tomar el té.

F

M.V. dijo...

estimado FS
gracias, es acertado lo que usted opina acerca del designio literario. Hay que ver también, que en cuanto a los "objetivos" de lo que Laura nos hacia mención, es algo que ella, por ej, ha tenido que hacer frente en su vida y es lógica su objeción. El objet. aqui (puede estar cubierto por una nube) es el viaje mismo, el ir a Grecia, el estar en el barco. La acción comienza en un punto 'x', al azar y se desarrolla hasta otro punto 'x'. Los objet son confusos casi pero intentan desarrollarse creando tensión en ese viaje literario. Todo es imprescindible, nada tiene seguro destino y a este proceso es al que le saco la foto yo.
Morine, gracias también y bienvenida a este espacio de encuentro, espero verte seguido por aqui.
Ah, ESTE (y el blog de FS)son mis talleres literaros.
nos vemos
m

Anónimo dijo...

Buenisimos los comentariossss, y gracias...aunque es verdad qeu soy mas practica y poco literaria. un abrazo a todos, y yo si pienso andando en bici ya que vivo en Holanda!!!

fernando sdrigotti dijo...

Querida Laura Viteri:

Hay que andar en bicicleta, desoiga las críticas paranoicas de quién suscribe. Ocurre que una vez frecuenteé las horas de una musa rosarina; ella era linda, de largo cabello adornado con rulos, alta, flaca y portadora de un bronceado eterno (habrá usted oído hablar de las condiciones eróticas de las mujeres rosarinas); como le decía, esta dama era una musa. Un día de marzo (los días de marzo en Rosario son terribles; la siesta lleva a las personas a la locura) esta musa decidió comprar un bicicleta de paseo negra, cortarse el cabello (onda "chapifulbi") y ostentar, esto es terrible Laura, caer en el terrible error de comprar un morral de colores, como esos que se venden en el norte de la Argentina.
Imagine usted mi reacción cuando ella llegó a mi condominio de Avenida Weelright... Había yo compartido mis días con una diosa sólo para enterarme que dentro de ésta habitaba en realidad una indisculpable integrante de algún partido de izquierda (de esos que toman mate en la puerta de las facultades). De más está decir que esta mujer vive ahora en Barcelona, ocupando un piso de la zona vieja, entreteniendo a los turistas con sus malabares.
Es sólo por esta razón que sospecho de las virtudes "transitivas" de las bicicletas de paseo negra. Sólo por eso.
No me haga caso y siga transportándose en ellas por Amsterdam que a los holandeses (por ende a Chico Buarque de Holanda también) se les perdona todo.

Saludos.
F.S.

PD: Una buena forma de glamourizar el ejercicio de ciclista es hacerlo de traje y/o desnudo/a.

Anónimo dijo...

Bien hallada. Nada de besos en puentes Monsieur F.S.,se detiene usted en los topicos. Ya sabran que los puentes y las bicicletas se utilizan como las invitaciones a las casas de los amigos et encore.

Y papillion, de acuerdo con que tu taller sea este, abierto hasta el amanecer.

Anónimo dijo...

Se me olvidaba, tal vez (acabo de leer vuestra teoria del azar)
querais visitar a Nadia y a Eva en su apart de la rue Saint Maur.

http://www.bloguez.com/nadieva


Esperando pasar todo al imperio google...
saludos

fernando sdrigotti dijo...

Estimada Morine:

Escalofríos recorren mis brazos al leer la "casual" conjunción de nombres a la que me somete, quizás, involuntariamente: Nadia, Eva, Rue St. Maur.

Sospecho que la conozco, no ahora, sino allá por el 2002. La conozco en un espacio de tiempo y un tiempo del espacio, donde gatos y tejados y fuegos de artifios (el 14 de Julio?) se mezclan, me hacen marear, me hacen escapar de París y me depositan en Londres después de media hora de interrogación con una oficial de migraciones.

Un amigo que alguna fuera budista y ahora se dedica al físico culturismo me indicó que el azar no existe (sería él mismo quien me revelara las virtudes purgativas del jugo de naranjas junto con el café con leche). Ese azar que no existe me lleva hoy, miércoles, a merodear por la dirección que me indica, su blog, plagado de sugerencias que no llegan a revelar el misterio, con un álbum de fotos que nada muestra, y que me deja a la merced de los fantasmas de mi imaginación. ¿Es usted quién pienso que es usted? ¿Sabe usted quién es? ¿Ha usted oído hablar de una tal Neva? ¿Podría revelar usted las razones para que alguna vez yo escogiera este nombre para rellenar una página en blanco? ¿Es este último vocablo el resultado de un malabarismo fonético entre Nadie y Eva?

Verá Morine, durante los últimos 5 años abusé de mi memoria y necesité olvidar muchas cosas.

Por favor revélese y nunca se olvide: "NE METS PAS TES MAINS SUR LE PORTES, TU RISQUES DE TE FAIRE PINCER TRÈS FORTE".

Saludos

Anónimo dijo...

Pensaba esperar a la proxima historia de papillion, cuestion de meter un poco la presion a la naturaleza artistica que le conozco; sin embargo su comentario me interpela.
Lamento tener que responder a un cuestionario en este sitio, sus escalofrios de olvido y el efecto de un desayuno completo,del mismo modo que lamento que Neva estallara como una burbuja de jabon mientras le conducian al interrogatorio los de inmigracion.
Pero que usted conociera a Nadia y a Eva no lo lamento.

Saber a papillion deteniendo pasajeras en trance me causa una profunda satisfaccion,aunque las deje abandonadas en un rincon de su saco y las intercambie en la proxima estacion añadiendoles una frase.

En cuanto a usted, monsieur F.S. me hubiera gustado resolver su enigma, solo puedo decirle que oi hablar de Neva a un argentino de ojos glaucos que subia de vez en cuando los cinco pisos de la rue Saint Maur.

fernando sdrigotti dijo...

Amiga Morine:

Recibo sus palabras con la satisfacción de quién resuelve un enigma (a través de una fórmula que claramente intuía pero no podía poner en clara secuencia).
Me tomó un tiempo, y la sacudida de Papillion, darme cuenta cuál de las habitantes de Rue St. Maur era usted (es como determinar individuos en el Carnaval de Venecia: uno los intuye, aún así siempre queda un halo de duda que lo lleva a uno a pronunciar el nombre equivocado, "sólo por las dudas).
Esta confusión, evitable a través de fotos que están ausentes, fue quizás exagerada por similares prosas, mi mala memoria, la impersonalidad de este medio.
Ahora el enigma está resuelto, y me hace feliz saberla escribiendo en este espacio.
Pero este es el espacio de Papillion, por lo tanto no caeré en la tentación de convertirlo en una página epistolar.
La saludo desde Londres y me regodeo ante la posibilidad de seguir leyendo sus comentarios.

Abrazos.
F.
PD: Algún día le comento sobre la muerte de nuestro amigo en común, Gino, quién pronunciara las palabras que usted me adjudica a mí en Rue St. Maur (veo que no sólo mi memoria falla).

Anónimo dijo...

cheeee, y el duenio del BLOG no habla/no escribe????
FS: sos de Rosario??? me encanta esa ciudad.
Morine: de donde sos?
Un abrazo para todos desde Wageningen que no es precisamente Amsterdam, snif snif...pero no esta mal

Q. dijo...

Solo decir que se pueden leer en serie tus certeras cercanias sensacionales a la soledad del post anterior, y este cuento, que me parece que tiene que empezar un poco antes y terminar en otro post.
saludos grandes,